EL VERANO . Autora : Maruja Collados .

Hace ya algunos años, desde que quedaron atrás hijos con exámenes, oposiciones y convocatorias, tengo la suerte de disfrutar de veranos tan largos como los de mi infancia, aquellos veranos que comenzaban a mediados de junio y se antojaban inacabables, porque, en la imaginación infantil septiembre era un puntito perdido en la distancia.

Ahora han vuelto. En cuanto el calor arremete en la ciudad – ese calor más propio de bichos termófilos que de personas, que se estanca en el aire y en el suelo y penetra en las cosas y  las gentes dejándolo todo a punto de ignición-, en cuanto Zaragoza se convierte en un pozo ardiente y reseco, hacemos las maletas y huimos en busca de las noches campesinas tan frescas y la buena sombra de los árboles húmedos.

Si la palabra “vacaciones”  la interpretamos como sinónimo de “no hacer nada”, yo no tengo vacaciones. Porque cuando vengo aquí cargo con mi vieja máquina de escribir al encuentro de mi no menos viejo Salvat donde suelo encontrar palabras hermosas y justas. Con todo esto y una buena provisión de libros, -entre los que siempre llevo versos- además de algunos manoseados y usados a fuerza de releídos, corro a instalarme  en algún lugar tranquilo de este Campillo milenario, bajo estos montes áridos, grises y solitarios, allí donde el día parece durar doble y las noches son perfumadas y oscuras.

Y, les juro a ustedes, que allí, al medio anochecer, en la penumbra de la media luna, entre los árboles que se agitan produciendo susurros, el ladrido de algún perro perdido, cantos de pájaros y largos silencios del teléfono, se respira lo más parecido a la felicidad. Y es que, respirar este aire significa la infancia recobrada.

Desde mi ventana, entre follajes verdes, circundado por ya muy escasos cipreses, aún se yergue enhiesto el frontispicio, único resto del antiguo Convento de Capuchinos. Se recorta el campanario, huérfano de campana, entre azules celestes y, cuando se pone el sol, lo baña de una claridad dorada que más parece fragmento del cuadro de un pintor barroco que vieja ruina. Estos últimos días una cigüeña nómada ha pasado dos tardes en su piedra más alta, apoyada en sus largas patas, estirada, oteando el horizonte, allí, suspendida, como un milagro.

Y es que aquí, en esta tierra, es este suelo, todo se me antoja digno de ser celebrado. La brisa que acaricia las hojas, el saludo de mi vecino Manuel, el olor a pan caliente aun cuando lo traen, la sombra de los árboles, el brillo de las estrellas, el paseo por la curvada carretera, el sabor de un buen jamón, la lagartija verde o rosada que se esconde entre las piedras, el vuelo corto de la tórtola, el crujido de las páginas del periódico, la tormenta que estalla de repente, la salida del sol, la flor que nació allí donde ayer sólo había hierba y hasta el ruido chispeante de los huevos friéndose en la sartén, me parecen acontecimientos propios de una vida de dioses que no de humanos condenados a la prisa, el desorden, al mal humor, la pena, el miedo, la violencia. . .

Con un vaso de vino tinto y oscuro como el que cosecha mi amigo Manuel, brindo por el verano, por el de ustedes y por el mío, por este en el que estamos y otros que vendrán, por todos los veranos hermosos del mundo.  Y por Híjar, este querido pueblo, extraño resto de mi paraíso infantil.

   Autora :  Maruja Collados